Plumas de um cisne cinza

4 de março de 2011

Saíra enfeitiçada pela dança, hipnotizada pelo movimento dos braços que a tomavam e em um piscar de olhos faziam sentir-se de alguma forma especial. A trilha sonora por vezes confundia-se consigo mesma e não sabia delimitar realidade e sonho.

Então a cena esvaía-se, sua mente utilizava de forma singela o recurso tão citado em “Paris when it sizzles” para transportá-la às épocas de olhos semi-cerrados, ombros desamparados, sonhos longínquos, quietude e todas as reticências que podem haver em uma menina que pensava apenas como menina.

Não houve nenhum acontecimento apocalíptico que a mudasse. Não precisou de narrador ou neologismos para registrar essa transformação e, ao contrário de teorias psicanalíticas sobre contos de fadas, foi somente na quarta gota de sangue que virou mulher: a lágrima. As três primeiras do nascimento, infância e adolescência não foram suficientes, somente quando sua dor confundia-se com o choro soube finalmente pensar como mulher.

Agora estava ali atropelando cumprimentos e mais uma vez abandonava os mapas para seguir um atalho mais conveniente. Perdia-se entre a mata fechada e o perigo tinha sabor de chocolate, tinha um abraço gélido.

Cada vez mais sobre a penumbra, lembrava do que poderia ter sido diferente se não seguisse os impulsos de um ser que era parte de si, mas que se comportava com a teimosia e selvageria da dança improvisada. Ainda assim sabia que por muito mais estava por vir, era uma transição demorada e necessária.

Sentou, cruzou as pernas, riu, pensou, voltou para casa estampando na cara um sorriso de quem sabia que estava no caminho certo apesar da censura de cenas. Deitou, levantou, rodopiou, voou. Voltou e no espelho era animal singelo, mas intempestivo, era princesa e bruxa, era cisne cinza nadando no lago congelado.

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