Até o fim da chuva

11 de novembro de 2010

 

Ela fumava um cigarro e brincava com o seu violão. Encostada nos acostamentos do pavilhão central da UFMA, curtia seu barato e a solidão, flutuando longe dos problemas banais adolescentes. Se recusara a crescer, vestir os seus vinte e poucos anos e partir pra luta. Decidira desistir, resistir e fincar os pés na areia movediça. Namorando o ócio dos dias cinzas, chuvas de verão lhe falaram. Não usava sombrinhas, preferia se molhar em bicicletas com doze marchas passeava da sua casa pras aulas tediosas de História.

Mas hoje não estava a fim, não queria ver ninguém. Apenas sentir a brisa balançar seus cabelos e insistir em apagar o pobre cigarro tão surrado pelos bolsos da sua calça que parecia desistir de acender.

Do outro lado do salão, ele rabiscava em seu caderno de desenho, traços e linhas desformes apenas para passar o tempo, livrar o tédio de uma tarde chuvosa, esquecera o guarda-chuva na mesa da sala. Agora estava ilhado, louco pra voltar pra casa. Brincar com o computador, fazer obras de arte pra expor pra toda sua plateia inexistente. Se chamava artista, culpava as faltas de oportunidade pelo seu não-reconhecimento. O cimento da Universidade era o seu cenário predileto, dias cinza como a sua camisa. Há muito desistira de pentear o cabelo e há pouco decidira deixar a barba crescer. Seu aspecto de mendigo escondia brilhantes olhos azuis e um sorriso constante.

Ela não notara a presença dele até quando sentiu um toque leve nos ombros e então uma figura estranha deixara uma folha de caderno com um desenho, nome e telefone. Passar bem. Ele a desenhara, com tamanha perfeição que deixara até a mais lunática das mulheres de Dali com um ar incrédulo de quem é esse cara? Ele já estava há muitos passos perdidos na chuva a frente. Sem nem mesmo tentar salvar dos pingos seu material de desenhista. Acabara de perder o seu coração numa cama barata de motel. E não era hora de entregá-lo a uma nova paixão. Preferia deixar assim, subentendido.

 

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