Better mistakes tomorrow

29 de junho de 2010

Enquanto ela, animada, recitava canção do exílio num ritmo punk rock. Eu só pensava em algo pra que minha cabeça não parasse de rodar. Amor, vamos sair. Amor, desliga a luz e vem deitar. E ela sentava na beira da cama, não querendo esconder o bico do tamanho da sua decepção. E eu sempre voltava atrás, bastava ver o contorno de suas curvas nas sombras do meu quarto semi-escuro.

Quando levantava e corria pro banheiro. Escova de dentes e banho frio. Ela nem se arriscava a vir junto. Preferia se esgoelar com Carry On (Angra). E de dentro eu gritava. Mô, Que André MAttos nunca lhe ouça. E que você nunca precise cantar pra viver. Ela metia a cara do banheiro e soltava um IDIOTA. Que parecia uma sinfonia aos meus ouvidos. Terminava o banho cantando Ainda é Cedo com um sorriso nos lábios.

Pra onde vamos mesmo. Que horas são. Ela já não me ouvia. Estava ao violão. More Than Words. Clichê. Então, parava e me olhava com aqueles olhos negros que pareciam bombons de café. Dando de ombros e perguntando O que você faria se meu coração se partisse em dois. Eu ignorava. Ela também. Vamos pro pub ver o jogo do Brasil. É Copa do Mundo, sabia? (Ela adora essas perguntas retóricas). Ah. Só vou se eu puder me fingir de argentino. Com sotaque e tudo. Tudo bem, serei a sua espanhola. Só quando voltar, amor, só quando voltar.

Solto um Hasta la vista, baby. Ela não ri. Cadê as chaves do carro. Dentro da geladeira, como sempre. Tô bonito? Sempre. Eu que tô me achando gorda. Sai dessa. Vamos. Vamos.

E agora parodiamos em dupla comunhão a música dos sete anões. Bem propício. Eu vou, pra casa agora eu vou. Parara-tibum. Parara-tibum. Depois nos demos conta do nosso engano. E rimos juntos. Abraçados. De mãos dadas até o carro.

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